Agricultor Urbano

O Agricultor Urbano, naquela luminosa manhã de outono, acompanhado pelos seus vira latas Miúda e Tição, fazia um aceiro, a fim de proteger suas amadas árvores das prováveis queimadas de inverno. Enquanto seus amigos ficavam ali deitados no capim, degustando o sol matinal, ele, de forma silenciosa e vigorosa, manejava com destreza sua enxada, e enquanto carpia o capim do solo, do chão de sua mente brotavam, não árvores, mas felizes pensamentos de liberdade: "Existe dentro de mim um inequívoco e singular caminho. Caso eu siga por ele, meus pés certamente se ferirão nos muitos espinhos que virão, porém, esta árdua caminhada trará para mim a segurança de jamais me perder pelos plurais e incertos  descaminhos do mundo". "Pergunto para mim mesmo: Qual caminho devo seguir? A resposta não está em minhas mãos, mas nas botas que calçam os meus pés, quando ando com alegria por tortuosos caminhos de chão cobertos de relva e árvores; a resposta está neste momento, neste glo...

O que vai ser narrado aqui ocorreu em um tempo muito distante, um tempo em que um vírus denominado corona paralisou o mundo todo, levando grande parte da população mundial a cumprir um período de quarentena em suas próprias casas  — aqueles que duvidarem consultem os livros de história .  Naqueles dias, o Agricultor Urbano trocou a prisão domiciliar pela liberdade de andar quase que o dia todo, com mais tempo e mais vagar, pela grande área verde nos fundos do seu quintal  —  suas botas ficaram muito gastas.  Nas suas andanças, era comum para ele admirar com encanto, a grande moita de bambu gigante que crescia nos fundos da casa do seu vizinho. Os bambus eram enormes, e o bambual proporcionava nos dias de verão uma sombra agradável e cheia de frescor. Num certo dia o seu vizinho, que também gostava dos bambus, vendeu o seu terreno e  partiu para outras terras. Um jovem que não gostava de bambus adquiriu a propriedade e mandou buscar muitos tijolos e, po...

Domingo, final de tarde, horário do Agricultor Urbano ir embora para a cidade grande. Sua companheira, a vira lata Miúda já sabe, e por saber, já entregou os pontos.  Permanecerá deitada no seu canto até o dia seguinte; neste período, ficará quieta, não latirá  —  nem mesmo para os garis e eventuais carteiros  — , e não abanará o rabo nem para a dona da casa, a quem também ela ama muito. O Agricultor a convida para ir ao portão para a latida de despedida; sem chance. Tenta ainda animá-la com palavras carinhosas dizendo que retorna brevemente; pura perda de tempo. Para a sua amiga de quatro patas, o domingo termina bem antes da musiquinha do programa do fantástico; a dor de quem parte encolhidinho em sua saudade, é tão grande quanto a saudade de quem fica encolhidinha no seu canto, no seu canto de amor.

Acabei de beber a água do Rio de Janeiro;  está muito ruim a água do rio.  É preciso cuidar do homem;  a fim de que o homem cuide da terra; e a terra cuide da floresta;  e a floresta cuide do rio;  e o rio cuide da água;  e a água cuide da gente;  da gente que gosta de beber a água do rio; de todos os rios; até mesmo do Rio de Janeiro.

Naquela sexta-feira pela manhã, ele já estava no portão da urbana residência, pronto para ir para o trabalho e, posteriormente para sua casa rural, quando deparou-se com uma pequena e triste flor caída ao lado do muro. —   Que tristeza é essa pequena flor, o que foi que ouve? —   Ah senhor... nasci e cresci aqui na fresta do muro, o espaço é mínimo, mas eu venho ajeitando-me . Porém, no dia de ontem ocorreu uma forte tempestade com fortes ventos, e estes jogaram-me ao chão. Estou agora ao desabrigo e com minhas raízes expostas sob a luz do sol.  —   Você gostaria de mudar-se para o jardim de minha casa, lá em uma cidade doo interior do estado  pequena flor?  —   Seria uma grande alegria senhor, mas eu não tenho como chegar lá; minhas sementes, se já estivessem presentes, poderiam ser levadas pelo vento e, desta forma, meus descendentes poderiam crescer em muitos lugares, até mesmo no jardim de sua casa. Mas infelizmente eu ainda não ...

Era a manhã de um domingo; o Agricultor Urbano, na beirada da rua preparava-se para plantar suas amadas árvores. Naquele instante, passava por ali um caminhante dominical que, com um olhar de curiosidade observou aquele quase sem fim de árvores, e o responsável por tudo aquilo, o Agricultor ali ao lado com sua enxada e cavadeira nas mãos. — Bom dia Agricultor  —  falou o caminhante. — Bom dia senhor.  — Um curiosidade Agricultor: Como você conseguiu plantar todas estas árvores?  — Tudo muito simples senhor: Em cada domingo caminho 12 Passos, e para cada passo planto uma árvore; repito o processo para cada domingo de cada mês; continuo fazendo a mesma coisa para os 12 meses de cada ano, e ainda repetindo nos últimos 20 anos das duas últimas décadas. — Que coisa Agricultor, que coisa...  pelos meus cálculos, existem então aqui mais de doze mil árvores, uma pequena floresta. Qual o segredo?  — Não existe nenhum segredo senhor; u m ...

Dias de domingo para mim antes dos 12 Passos eram dias de muita dor, vazio e angústia. Na minha infância, era comum o meu pai viajar aos domingos, ele era caminhoneiro, e aquelas partidas no início da tarde enchiam o meu coração de tristeza.  Minha codependencia tem muito a ver com a minha relação com o meu pai: Amor e ódio; chegadas e partidas; presença e saudade; medo e confiança; respeito e desprezo; guerra e paz... O medo que eu sinto na vida, um medo aterrador, é o medo dele, ou o medo de ser rejeitado e não ser amado por ele.  Constato que desejava um pai mais amoroso e mais amigo, constato que queria mais afeto, mais apoio, mais atenção, confesso que gostaria muito de ter sido amigo do meu pai, mas, infelizmente, não foi assim que a banda tocou.  Cresci então dividido entre um pai real e um pai idealizado, cresci desejando muito agradá-lo, a fim de receber dele afeto e compreensão.  Demorei mais de 40 anos para descobrir que é impossível mod...